Retrato

As coisas como elas são
O cheiro de gente sem perfume
As cores sem retoque
Um violão velho que às vezes desafina
Vozes sem afetação
Letras à mão
Beijo na testa
Surpresa de verdade
São sempre muito mais interessantes
Que um mundo tão mudado, retocado e moldado
onde ninguém mais se reconhece

Mesmo quando as pessoas daqui são também
mudadas, retocadas e moldadas

Sentido

Depois de tantas palavras atravessadas
Se acumulando uma a uma sobre seus ouvidos
Ela começou a duvidar de todo e qualquer som
Que lembrassem a ela, mesmo de longe,
Uma música antiga
Que ela nunca mais queria ouvir tocar.

Pros Amigos

Ela não tinha muitas esperanças sobre o amor. Assim dizia, pelo menos.

Ele dizia acreditar no amor. E fazia que acreditassem com ele.

Um dia eles se encontraram e trocaram de posição.

Ela se viu apaixonada por ele, mas não sabia demonstrar. Ele pensou que não fosse recíproco o sentimento e se desiludiu.

Ela começou a acreditar no amor enquanto ele ia, aos poucos, desacreditando.

E quando ela finalmente teve coragem de dizer que se importava com ele, já não adiantava mais. E ela se desiludiu novamente.

Os dois seguiram sem acreditar no amor por um bom tempo.

Seria bom dizer que se reencontraram e redescobriram o amor entre eles.

Só que o amor foi murchando aos poucos, e o que sobrou eles pensaram ser amizade.

Seguiram mais felizes por mais algum tempo, acreditando no poder daquela amizade.

Mas por mais que ela fosse verdadeira e sólida, não satisfazia nenhum dos dois.

E foi assim que o amor morreu, ou renasceu. Transformado em uma amizade diferente que incomodava e só fazia doer. Enquanto tudo o que eles precisavam era saber que sempre foi amor.